El escritor escrito

Cada martes desde hacía 3 años, el escritor escrito ponía en marcha los engranajes desgastados de sus piernas para subir los 27 costosos escalones. Cada martes se daba cuenta que las formas tipográficas se habían convertido en baches, en obstáculos que deber sortear. La ‘t’ había dejado de ser una pequeña valla, para ser una pared con la que chocar. De alguna forma le estaba mostrando que su historia estaba a pocas palabras del punto final. Lo único que entonces podía hacer era mirar al vasto campo blanco minado de letras que se cernía bajo sus pies. Un paso mal dado y podría caer en el pozo de la ‘u’. Cuidado con el laberinto de los garabatos, o yacería allí acorralado, apartado de todos sus recuerdos. La vista no ayudaba pues era casi incapaz de leer aquellas notas que había dejado años atrás, esperanzado de que en el entonces hoy le hicieran esbozar una sonrisa.

Querido tú

Querido tú:

Hace meses que no sabemos el uno del otro y eso es preocupante. Es preocupante porque las leyes de la naturaleza actúan de forma diferente entre nosotros. La lógica  se quedó atrás en esta carrera, y la casualidad parece que va en primera posición. Y sé qué es el momento idóneo para preguntarte qué tal te encuentras, porque misteriosamente aparecemos en los lugares más insospechados cuando el otro recorre las tinieblas. ¿Cómo lo hacemos para conectar tan poderosamente? ¿Cuántos principios de física nos estaremos saltando? ¿Habremos sido bañados el día de nuestra creación por la misma ola de polvo interestelar? Entrañas tantas preguntas en mí que no puedo sino abalanzarme sobre ti para darles respuesta. Y no te confíes, pues no creo en el destino. Tiene que haber algo de lo que nos estemos olvidando.

No temas, porque todo pasará.

R.

Asco

Vista de Madrid. Foto tomada el 23/3/2009. Similar al 13/7/2012.  No retocada con programas fotográficos.

 El sol de la tarde comenzaba su jornada laboral aplastando con sus rayos a los transeúntes que a esas horas osaban salir de sus casas. Los solía dejar tan planos que, cuando Miguel contempló desde lo lejos la estampa de la capital de la que estaba formando parte, no pudo salvo pensar que el revelado que habían hecho sus ojos tenía que ser erróneo. Algo le chirriaba, pero no recordaba muy bien por qué. El cielo no era azul, algo marrón se había interpuesto entre el cielo y la tierra. ¿Pero qué era aquello? ¿Una bomba fétida lanzada por algún travieso niño? ¿El nuevo eau de toilette que los gobernantes habían decidido utilizar para atraer más turistas?

¡3 años ya!

Paseándome por el blog he descubierto que hoy hace 3 años que este pequeño rincón se abrió a todos vosotros. En un principio únicamente era un método de escape de lo que por aquellas semanas me estaba deshidratando hasta absorberme el juicio que me quedaba. De ahí su nombre enrevesado. Me enfrentaba a la peor asignatura del primer curso de carrera, que para más inri era anual:  bioquímica.
Era una forma con la que liberar y almacenar los pensamientos e ideas que en un momento puntual cruzaran mi mente, que de otra forma morirían entre los lactato, PFKs y acetaldehídos. Era una forma de recordarme que había algo más que ese otro no-universo en el que me hallaba inmersa, la medicina.
Con el paso del tiempo, su apariencia ha ido cambiando, pero su finalidad sigue siendo la misma. Lanzar una voz al mundo con aquello que mi pensamiento originara. Si la onda llegaba a otras voces, mejor; si no, seguiría siendo mi pequeño rincón de juegos.
Muchas gracias a todos aquellos que os habéis ido uniendo a lo largo de estos 3 años.

Guardianes de almas

Trato de recordar el día en el que desde las nubes caíste del cielo desprovisto de alas. Rebusco en los archivos de  mi memoria, pero no encuentro reminiscencia alguna sobre la caída. ¿Es que acaso siempre has estado aquí? ¿Qué pecado has podido cometer para que el cielo te cerrara sus puertas? Tampoco vistes de blanco, ¿quién eres, mi peculiar querubín terrenal? ¿El quinto ángel que guarda mi cama?

Culpables. La eterna discusión.

Si eres mujer, ¿nunca has sentido que tu pareja o un amigo no te escuchaba o que no se ponía en tu lugar? Si eres hombre, ¿alguna vez has pensado que las mujeres son muy complicadas de entender o que su capacidad de utilizar un mapa es nula? ¿De dónde proviene el sexto sentido del que se suele hablar?

¿Sabías que los hombres tienen más predisposición a la dislexia, déficit de atención, autismo y esquizofrenia? ¿A que no te parece extraño que las mujeres, por el contrario, sean más proclives a la ansiedad, histeria o trastornos depresivos?

Como sin ell@s no se podría vivir, he aquí respuesta a algunas de las preguntas que durante años te has hecho sin poder comprender por qué el otro sexo es tan “raro”; preguntas a las que la comunidad científica lleva décadas intentando resolver. Para ello, han utilizado técnicas de imagen tales como la resonancia magnética (RM) o técnicas de estudio del metabolismo cerebral como la tomografía de emisión de positrones (PET).

¿Cuáles son las claves para no acabar desesperándose con ell@s?

Comunicados

Facebook, Tuenti, Twitter, Whatsapp. Smartphones. Internet everywhere. Moriría si me dejaran una semana sin poder hablar con absolutamente nadie. Acabaría loca.

Creo que me estoy haciendo abuela. Mi primer móvil lo tuve a los 15 años (supongo que habrá lectores que digan que ellos hasta los 30 años no vieron uno). Ahora veo a chicos de 11 años pegados a las ruidosas y migrañosas teclas de una Blackberry mandándose mensajitos cada 3 minutos por el conocido “Guasa-p”. Hasta hace unos  años pensaba que estos aparatos estaban destinados al fracaso, quién iba a querer un móvil que ocupara tanto espacio y con unas teclas tan diminutas.

En cuanto a esos escaparates sociales qué decir. Agrega al amigo del amigo que conociste esa noche, a la vecina del 4ºD con la que has cruzado palabra en una ocasión en los buzones, al amigo de tu hermana, a Pepito Grillo, a los calcetines del armario. Recuento total: 357 amigos. Reales: 300. Conocidos: 280. Desconocidos: 20. Los has visto >5 veces:200. Tienes alguna clase de contacto extrainternetiano: 50. Amigos: 12. Amigos a los que recurrir a las tantas de la noche: 3.

Y me hace gracia descubrir cómo de esos 12 amigos, alguno de ellos es capaz de mantener largas y tendidas conversaciones vía mensajería instantánea, siendo chistoso e incluso original. Las conversaciones por estos medios suelen ir mucho más lentas, con lo cual da la sensación de haber tenido una charla prolífica. Sin embargo, luego me topo en el cara a cara con un sin cara plano que no resulta ni la décima parte de chistoso, ni la décima parte de interesante, porque nunca tendrá nada nuevo que decir o nunca llegará a preguntar qué tal te encuentras inmiscuyéndose emocionalmente en tu vida, implicándose contigo.

Y me quedo con las ganas de saborear más el pastel, porque no puede ser que no esté dulce, porque me niego a pensar que tanto bla bla bla arriba, bla bla bla abajo tenga como finalidad hacer de relleno en una sosa y aburrida vida.