El reflejo

Henri Cartier-Bresson: Place de l’Europe, 1932

Con cada paso te pegas  a los pies, sincrónico como los mimos, asquerosamente perfecto. No como esos mimos de cara engrasada en blanco que tardan unas décimas de segundo en reaccionar e imitar los movimientos. Fuiste perspicaz cuando decidiste no mostrar tu rostro para no ser reconocido, ello te convirtió en el mejor de los espías del que nadie sospecharía.  Da igual lo mucho que salte o corra; siempre me persigues y vuelves a aparecer. Cuando creo que me he desprendido de ti, sólo es necesario un pequeño giro para volverme a topar con tu infame presencia. Ruin donde los haya. No emerges y te enfrentas cara a cara, sino que te quedas en la retaguardia protegido bajo la superficie de los charcos de agua; donde mis manos no pueden alcanzarte sin ser destrozadas en añicos por el asfalto. Pusilánime parásito.

Fin del juego

Dejemos de jugar a que desde la distancia tú me miras y mi mirada sale corriendo para que no la encuentres. Dejemos de perseguirnos a destiempo y sincronicemos nuestros relojes, porque los minutos que tenemos de diferencia, es tiempo que estamos perdiendo.Que por más que corra no puedo alcanzar ni el pasado ni el futuro. Quiero que mis ojos sólo abarquen  a los tuyos, aquí y ahora. Sólo concedo el permiso de que los labios te endulcen caramelo. Que te sienta y no sepa qué hacer contigo por miedo a que me fundas.

Mirada 2: Obra original de Miguel J. Becerril

¡Enrédate!

 

Este blog no trata sobre libros, ni sobre publicidad, pero sí que aborda sensaciones y emociones, sobre la marca que las cosas menos pensadas te pueden dejar. Os seré sincera. Hace unos años, me sonaba a chiste o exageración el que una conocida tuviera la intención de escribir un libro. Me sonaba a que Lourdes T. Castillo, una de las protragonistas de esta entrada, sería una mera aficionada a la escritura. Meses más tarde y en plena crisis, tras la negativa por parte de algunas editoriales a la publicación de "Gálora. Ojos de fuego"; esta madrileña de 26 años decidió seguir el camino de la autopublicación para hacerse un hueco en el sector literario. Era lo que desde los 5 años llevaba persiguiendo, y al igual que para Gálora, rendirse no era una opción. Gracias a las redes sociales, su blog y conocidos, consiguió vender unos cientos de ejemplares. Fue en ese momento, hace un año, cuando el libro cayó en mis manos.

Había oído que el libro trataba de fantasía, el último libro que había leído de fantasía había sido en mi adolescencia con Harry Potter. ¿Se parecería a los eternos libros con decenas de páginas vacías de la saga de Juego de Tronos? ¿O sería tan empalagoso como algunas de las odiosas novelas repletas de romances amorosos? Mirando algo de soslayo a la novela comencé a leerla, y entonces la enredadera me atrapó.

Ya no recuerdo cómo eran sus primeras líneas o cómo empezaba pero sí recuerdo la explosión de sensaciones que emanaban de sus páginas. Sentía que me teletransportaba a un mundo de donde ni yo quería escapar. La mezcla de pieles azules y falaxianos, del árido desierto, las oscuras profundidades del mar y las inalcanzables soleadas copas de los árboles con sus carnosos frutos; la dureza indescriptible de algunas de sus especies en contraste con la amabilidad de otras. Estaba soñando despierta o en su defecto descubriendo las nuevas maravillas del mundo.

¿Volvería Gálora, heredera de Antel, a casa? ¿Qué papel tenían las enredaderas de la cabeza de Gálora? ¿Qué iba a pasar con el mal plasmado en Barlan? ¿Cuál era el nexo en común de las dos historias que transcurrían en diferentes épocas históricas? ¿Cómo había hecho esta escritora para que el bien y mal encajaran a la perfección hasta conseguir música con ellos? ¿Cómo había podido concebir una historia de esa belleza inaudita? ¿Qué magia tenían esas páginas para haberme hechizado de esa forma?
En apenas unos días acabé devorando el libro.

Así pues, el universo no debería de tardar en entrar en razón, y el 26 de abril de 2012 Lourdes publicaba en su blog que la editorial de Alberto Santos iba a ser la culpable de enredar a un mayor círculo de lectores, de que estos empezaran a adquirir su peculiar lenguaje donde los años son anillos y las palabras malsonantes se convierten en un '¡que te pudras, moho!'

A unos días de salir a la venta, os puedo contar que Lourdes estará firmando "Gálora. Ojos de Fuego"en la Feria del Libro de Madrid en la caseta 265 los días 1, 2, 8, 9, 15 y 16 de junio (horario aun por confirmar).

Si no tienes miedo de caer en la tentación, aquí te dejo los  dos primeros capítulos del libro (pínchame).

SINOPSIS:

Los habitantes del misterioso mundo de Círax viven en las copas de inmensos árboles, a cientos de metros del enigmático y peligroso mar de Kestrea. En Fálax, la ciudad del Triángulo de Antel, una antigua oscuridad nacida del Mal espera liberarse y hacerse con el poder. Para lograrlo, consigue adentrarse en el cuerpo de Gálora, la falaxiana destinada a convertirse en la única maga del mundo.

El día que estalla la guerra civil en Círax, Gálora, ya trasformada en maga, es exiliada y enviada por su maestra al Continente, un lugar misterioso y desconocido donde han ido pocos falaxianos. En esa tierra lejana, dos razas, mágodes y nepterianos, libran una guerra ancestral, y en medio de la contienda, Gálora inicia una búsqueda que le permita encontrar la forma de regresar a su mundo.

Pero conocerá a un hombre con el que sentirá una inexplicable conexión: Barlan el Maldito, rey del desierto rojo y soberano de los mágodes, que querrá dominarla para hacerse con el poder que ella esconde en su interior. Lo que ninguno podrá imaginar es que la atracción que los une les hará olvidarse de todas las guerras, del pasado y de sus respectivos mundos, y su amor será inesperado. Imposible. Mágico. Porque el amor puede no tener límite, y no hay nada más peligroso que el amor entre dos personas que representan la muerte.

Una novela mágica de amor y oscuridad

Asco

Vista de Madrid. Foto tomada el 23/3/2009. Similar al 13/7/2012.  No retocada con programas fotográficos.

 El sol de la tarde comenzaba su jornada laboral aplastando con sus rayos a los transeúntes que a esas horas osaban salir de sus casas. Los solía dejar tan planos que, cuando Miguel contempló desde lo lejos la estampa de la capital de la que estaba formando parte, no pudo salvo pensar que el revelado que habían hecho sus ojos tenía que ser erróneo. Algo le chirriaba, pero no recordaba muy bien por qué. El cielo no era azul, algo marrón se había interpuesto entre el cielo y la tierra. ¿Pero qué era aquello? ¿Una bomba fétida lanzada por algún travieso niño? ¿El nuevo eau de toilette que los gobernantes habían decidido utilizar para atraer más turistas?

Culpables. La eterna discusión.

Si eres mujer, ¿nunca has sentido que tu pareja o un amigo no te escuchaba o que no se ponía en tu lugar? Si eres hombre, ¿alguna vez has pensado que las mujeres son muy complicadas de entender o que su capacidad de utilizar un mapa es nula? ¿De dónde proviene el sexto sentido del que se suele hablar?

¿Sabías que los hombres tienen más predisposición a la dislexia, déficit de atención, autismo y esquizofrenia? ¿A que no te parece extraño que las mujeres, por el contrario, sean más proclives a la ansiedad, histeria o trastornos depresivos?

Como sin ell@s no se podría vivir, he aquí respuesta a algunas de las preguntas que durante años te has hecho sin poder comprender por qué el otro sexo es tan “raro”; preguntas a las que la comunidad científica lleva décadas intentando resolver. Para ello, han utilizado técnicas de imagen tales como la resonancia magnética (RM) o técnicas de estudio del metabolismo cerebral como la tomografía de emisión de positrones (PET).

¿Cuáles son las claves para no acabar desesperándose con ell@s?

Cuestión de rituales

Las puertas del ascensor se te abren. Pijama verde, calzas, mascarrilla y gorro equipados. Al fondo del pasillo, una cama de dimensiones diminutas espera cobijando un Homo sapiens sapiens, otro de los millones de seres vivos que habitan este planeta. A medida que te acercas, la cama va aumentando de proporciones, ya no hay un Homo sapiens, sino un ser humano, Rodrigo, con mente, corazón, alma... Está solo, te cuenta que está asustado y tiene miedo, que es la primera vez que entra a un quirófano. Pasa a hablarte del origen de las murallas de su pueblo y de su propia historia, aquella que comenzó hace 72 años en Granada y siguió en Madrid con el nacimiento de sus hijos. Un hilo de conexión llamado vida, te ata de golpe a él. Tienes que estar ahí, estar con él.
Los anestesistas llegan y lees esa otra historia suya. Necesita un by-pass coronario con sustitución valvular. Una estenosis aórtica severa le hace la puñeta. Los cirujanos llegan y su rostro cambia de aspecto. Esos son los cirujanos de los que le habían hablado tan bien.
Las ruedas se mueven, ya está dentro. Unos tíos con fuerza le pasan a la mesa de operaciones. 30 minutos más tarde estará dormido, quién sabe si soñando con sus murallas, intubado, casi inerte.
5-10 minutos de lavado de manos, bata de operar encima, guantes estériles. Todo está listo. Lo único que queda al descubierto es parte del pecho de un bulto. Toracotomía media, incisión en pericardio. Un gran corazón aparece latiendo sincrónicamente con fuerza. Aprecias la perfección con la que está diseñada esa arrolladora máquina biológica que nos sustenta segundo a segundo, hasta el fin de nuestros días. Abren la aorta y giras tu cabeza viendo cómo la sangre del ahora bulto pasa por un aparato que la oxigenará. El corazón no late, pero  su cuerpo sigue estando vivo. Te maravillas con la tranquilidad del quirófano, con cada impecable punto que dan, con cada centímetro de trayecto de las coronarias. Y te das cuenta de lo vulnerable que es una masa con vida, de ese hilo de vida que te une a Rodrigo, y que en un segundo puede cortarse tu hilo o el suyo. Que le den al insignificante bulto, el medio por el que el alma maneja la vida, y que vuelva ese alma llamado Rodrigo. Que vuelva el cuerpo con vida, proque sin vida el alma no vive.
4 horas más tarde, sales por la puerta del hospital, el sol hace horas que ha sobrepasado el cénit, y tú pensando que sería medio día. El tiempo pasa volando, y tu sistema nervioso ordena a tu cuerpo acortar la longitud del hilo que te une a esa otra alma del mundo con la que tu mente anda medio día absorta.

Rodrigo ya habrá despertado de la anestesia...

Día del Libro. Premio Liebster Blog

"Liebster Blog Award", está ideado para recompensar, estimular y promocionar aquellos sitios de internet, cuyo número de seguidores no excedan de doscientos, pero que, por su esencia y contenido, merezcan ser dados a conocer a todos los rincones de la blogosfera. 

*Las normas:Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó.
*Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio.
*Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos.

Hace un tiempo, Caminante, de Bibliofilosis Letrae, me volvió a condenar a esta ardua labor. Tras varios cortocircuitos neuronales, con el glutamato agotado y el GABA empezando a inhibir mis sinapsis; creo que por fin la acetilcolina se ha decidido, así que allá va:

_A Transeúnte, por La quinta esencia, porque creo que fue el primer blog al que comencé a seguir, porque al mismo tiempo convierte lo dinámico en estático(y viceversa).
_A Shining eyes, por Shining eyes, por su peculiar y directa forma de contar las cosas.
_A Lourdes T. Castillo, por Gálora, porque sus agallas para publicar su libro son de remarcar, porque hacía mucho que un libro no me atrapaba de esa forma. No me reconozco. =S
_A Carlos, por Ninive, por sus entrañables cuentos.
_A Javier Ancín, por Basado en futuros hechos reales, por dejar señales en la blogosfera para futuros habitantes de este planeta, o quien sabe si otros...

Y cómo no:
 _A Caminante, por Bibliofilosis Letrae, porque si buscas una crítica de libros de fantasía o cualquier cosa relacionada con el mundo de la lectura, lo encontrarás.

¡Que leáis mucho!

Infinito

Pequeñas manchas de colores se mezclaban formando un minúsculo reflejo en las gotas de lluvia asentadas sobre la ventana. Contemplaban estupefactas desde el otro lado del cristal a ese joven chico que pasaba en silencio tantas horas frente a ellas en días borrascosos como aquel. 

Su único entretenimiento era ver cómo caían, cómo naufragaban una tras otra, llevándose a la deriva entre ellas. Contaba los segundos que lograban resistir impávidas ante la gravedad. El grafito se desprendía salpicando las páginas del cuaderno donde anotaba con fiereza cada tiempo. Disfrutaba con la derrota de todas ellas. Para él, una victoria. Si el destino le había aguardado una vida de encierro en un enésimo piso entre esas 4 paredes y la ventana, éste debía de actuar igual, cruelmente, con todos los elementos que componían su reducido universo; con los que él nunca podría llegar a entrar en contacto. Se lo tenía que demostrar a sí mismo.

Cuando el mal tiempo pasó, las gotas de lluvia se evaporaron. Los segundos, horas y días se sucedían y no había nuevas victorias, pero él sabía que tarde o temprano regresarían. Cansado de esperar, cogió el cuaderno y dejó una última nota. Abrió la ventana y voló. Su cuerpo se volvía transparente, líquido, a medida que caía, aparecían manchas de colores, reflejos, se había transformado en una de ellas. Había comprendido que las derrotas de las gotas de lluvia eran realmente triunfos, pues recorrían todo el mundo de arriba abajo, de abajo a arriba, una vez tras otra, eternamente, infinitamente.

Vuelo literario

Hoy aparezco para presentaros al ganador del Oscar al mejor cortometraje de animación de este año: "The fantastic flying books of Mr.Morris Lessmore".

Espero que lo disfrutéis tanto como yo lo he hecho. El verlo me ha hecho recordar que hace un tiempo llegó a mis manos cierto ejemplar que viajaba de mano en mano anónima. Alguien me lo dio una noche de invierno, y ese alguien lo recibió una calurosa tarde del agosto madrileño. Había oído hablar de los libros que la gente deposita en las calles para que el lector incauto se tope con ellos, pero nada similar a cadenas de intercambio de libros ¿Cuántos ojos lo habrían visto? ¿Cuándo? ¿Quiénes eran? Eché en falta una de esas etiquetas que se ponían a los libros de biblioteca indicando la fecha de devolución. Sin huella alguna, he de suponer que los libros te acaban encontrando y no tu a ellos, así que creo que va siendo hora de dejar volar a Tinkus.

Habitantes del tren.

Cuando la mañana remolona tiene pereza de levantar, Eva aguarda inquieta a esa primera hora del día cuando la penumbra permanece sobre el asfalto eclipsando la luz de las farolas. Porque es en esa hora cuando los movimientos se ralentizan, permitiéndole conocer a los habitantes del tren. Y entonces el ritual comienza.
El primero en aparecer es el trentañero desaliñado y su singular gusto a los pantalones de pana, su larga bufanda colgando por el cuello y sus pasos casi silenciosos. Se sienta y no aparta la mirada de su interesante novela. Ah, y ahora llegan esos otros pasos más fuertes. Cuando no se oyen sus pasos, se oyen sus gritos al aire silencioso clamando justicia en asuntos políticos o contando su vida y milagros. Supongo que ella se toma más confianzas con esos habitantes que cada día son más sus vecinos. Más inocentes son los pasos de la chica que viste de rosa: gafas, abrigo, ropa, monedero, paraguas, funda de móvil....todo es rosa en su vida. Aparece el grupito de estudiantes de ingeniería y el chico misterioso que se dedica a escribir. Mientras tanto, Eva abre el periódico y va a la sección dedicada a las cartas de los lectores. Para la siguiente parada, le habrá dado tiempo a llegar al final. En ese momento, se sube su amigo Jorge, con el cual se dedica a fantasear con la lectura del horóscopo.

-Nunca me acuerdo de tu signo del zodíaco, Jorge.
-Capricornio...
-¡Cierto!Bueno, pues estás como una cabra, así que me acordaré. "No sería mala idea que valoraras la idea de pedirte un día de vacaciones". Yo lo veo claro, es nuestro día de viajar hasta Parla.

3 minutos más tarde se sube el matrimonio al borde del divorcio. Ella con abrigo de pieles, él con una vulgar mochila. Su conversación más interesante: a qué hora van a ir a recoger a los niños al colegio. Más animada es la de las amigas de unos 40 años, que se dedican a parlotear acerca de los cotilleos del trabajo, o de las trastadas de sus hijos.

(Próxima parada, Nuevos Ministerios).

El ejecutivo de la bici se baja, también lo hace el chico misterioso o el grupo de estudiantes. Llega el eterno transbordo del metro con sus caminos rodantes y la marabunda de gente que desfila con rapidez sobre ellos. Ya parece que se va oyendo al violinista. La suite no3 de Bach se va haciendo espacio entre las blancas paredes apagando el ruido mecánico de la gente al andar, del craqueteo de las escaleras mecánicas. Al final del pasillo, no hay más que opción que izquierda o derecha.
Eva toma su camino diciendo hasta mañana a todos ellos.

Maktub

Si os preguntáis qué significa este título, yo os lo digo. Es una palabra que proviene del árabe y su traducción sería la siguiente: lo que ya está escrito. Hace referencia a las casualidades que de vez en cuando asaltan nuestras vidas, que parecen que fueran causa del destino.

La película tiene como base una historia real. Su protagonista es un adolescente de 15 años con cáncer del Hospital Infantil Niño Jesús, Antonio. Nada más allá, la película no es triste, sino más bien un alegato a disfrutar lo máximo de la vida pese a las inclemencias que ésta te pueda mostrar. Su director, Paco Arango, decía lo siguiente:

«Quería plasmar en esta película lo que he aprendido de estos pequeños campeones», cuenta. «Ellos saben más del amor y del perdón que ninguna otra persona que haya conocido. Y algo que me llama poderosamente la atención es que nunca paran de sonreír. Mi historia es un alegre cuento de Navidad donde un adolescente con cáncer le enseña a un hombre en plena crisis a ser feliz de nuevo».

Para más inri, el dinero recaudado será dirigido a la remodelación de la unidad de trasplantes en dicho hospital. Tuve la gran oportunidad de rotar en el servicio de oncología de ese hospital, de conocer a ese encanto de niños, y no os imagináis el gran bien que se puede hacer con un trasplante. Uno de los cánceres más frecuentes en niños son precisamente los derivados de células de la sangre: leucemias/linfomas; y es para estos tumores donde los trasplantes de médula ósea/cordón umbilical/sangre periférica juegan un importante papel en el tratamiento y curación de estos niños. Y ya no sólo en pacientes con cáncer sino también en aquellos con otras enfermedades de la sangre o defectos en el sistema inmune...

¡Por todo ello os animo a ir a verla! ¿Qué mejor forma de invertir vuestro dinero?

Yo ya la he visto, ¿y tú?

A la sexta y si dios quiere

¿Dónde situamos nuestra elección entre la deshonra y el decoro? Hace unos días estuve viendo “La joven Jane Austen” y hubo algo que me llamó la atención. Tal vez fuera en esa hora y cincuenta minutos cuando más veces en mi vida escuché la palabra decoro, palabra que casi no se utiliza en nuestros días (por no decir que carece de utilización alguna). ¿Acaso eran esas personas tan dignas como mostraban con cada delicado gesto de su comportamiento? Y ahora bien, ¿eran realmente tan decorosos como se mostraban ante la sociedad? ¿Tenemos algo que envidiarles en la actualidad?

Quienes me conocen saben que odio ir al banco, también odio los cientos de llamadas con las que las compañías telefónicas nos agracian a diario promocionando sus grandes ofertas. ¿Por qué? Los ilusionistas vuelven a la carga. ¡Tanto discurso, tanta retórica! El arte del ilusionismo. Y hoy, he vuelto a reafirmar mis ideas. Si esto fuera una historia de miedo, os diría: todo comenzó una oscura tarde de verano cuando el teléfono sonó en medio de un seco silencio. Una voz femenina al otro lado del océano con sus dulces cantos se apresuró a saludar:

- Hola, le llamamos desde Movisvodachungo para comentarle una nueva promoción en su línea ADSL. Le ofrecemos 25Mb al precio que actualmente usted paga.
- ¿Eso significa que es “gratis”?
- Sí, usted no tendrá que pagar más de lo que paga ahora.
- ¿Y eso es durante un año, 6 meses?
- No, no es una oferta temporal...es para siempre.
- Bueno, pues lo pensaré.
- Ok, ¿le viene bien que mañana le llame sobre las 14.00?
- Está bien. Adiós.
- Adiós.

5 días más tarde y tras 4 ocasiones más en las que tuvo lugar esta misma conversación, asegurando que los 25Mb eran al mismo precio…

El técnico apareció por casa para realizar la instalación. Había de poner un cable que atravesaba toda la casa, poner otro aparato, colocar el router y configurarlo. Cuán altruista se había vuelto el mundo en estos tiempos de crisis, ¡tanto trabajo y gratis! Algo sonaba mal. Llamamos a la compañía telefónica para volver a preguntar por quinta vez. La voz femenina transmitía nerviosismo, duda. Veinte segundos más tarde de comenzar esa consulta, dudemos acerca de si nos colgó por gusto/incomodidad o si la llamada terminó porque los satélites tuvieron un desencuentro con el universo. ¡Tras una sexta llamada, descubrimos que había que pagar 20€ más mensualmente! Instalación anulada.

Todo esto nos enseña varias cosas:

a) Que la expresión de ‘a la tercera va la vencida’ es falsa, es una de ¡a la sexta y si dios quiere!

b) He de apuntarme como propósito de año nuevo a clases de economía, arte-de-engañar e informática. Nunca máis me volverá a pasar lo mismo.

c) Los magos sí existen, están escondidos tras los agujeritos del teléfono.

d) Todas las respuestas son correctas.

Parece que hubiéramos perdido el decoro del que en el s.XVIII se presumía…aunque esto no es menos decoroso que casarse sin amor por y para el dinero. Más bien el no-decoro debió de cambiar de forma de actuar, siendo su propósito el mismo: el dinero. En cuanto a los ilusionistas, los del presente estarán escondidos en el teléfono, pero los del pasado están escondidos tras la nube del decoro. Y en todos estos casos, me pregunto si no tienen una vocecilla femenina que les aceche por las noches recordándoles el poco decoro con el que han actuado durante el día. O mejor dicho ¿conocen el decoro?

El pasado, el presente y una chica muy, muy bocazas

Nunca pensé que fuera a salir nominada. ¿Quién ha tenido el poco arrojo de despertarme de esta siesta? Caminante tiene la culpa, y supongo que si no le hago caso, volverá de cualquier otra forma para salirse con la suya. Así que allá vamos. Me planteó un juego que consistía en lo siguiente:
*Echa un vistazo espontáneo a tu alrededor. Ummm, estoy en mi habitación, de espontáneo va a tener poco, así que lo intentaré. Cierro los ojos, y 'pumba' los abro...el estante de arriba del todo, el estante más que olvidado, ya no recuerdo ni los libros que hay depositados bajo el polvo.
*Primer libro que pilles en tu campo visual, lo atrapas. A ver, a ver....el libro con la portada verde fosforito..."El pasado, el presente y una chica muy, muy bocazas".
*Destrípalo por la página 89.
*Localiza la quinta frase.
*Léela.
*Escríbela en el blog.

Sé que no miento cuando digo que podría llevar a Tor al almacén de juguetes en que se convierte el hiper del barrio en Navidad y ni se inmutaría.

*Nomina 6 bloggers. A todo aquel que quiera recordar viejos tiempos o que quiera encontrar una razón por la que querer recordar le invito a realizar este pequeño juego.

- ¿Sabes cuál ha sido el peor día de tu vida?- El joven mantuvo dubitativo las palabras en el interior de su boca, esperando que salieran otras de recambio. El silencio se había convertido en el protagonista de la escena momentos después de que la serenidad de los personajes hiciera mutis por el foro.
Había algo que le impedía decirlo, y no sabía por qué. No era ni vergüenza, ni temor a lo que pudieran pensar, ni tampoco rabia; sino más bien el miedo a tener que reconocer algo que nunca se había atrevido a decir, algo que sólo conocían las traslúcidas motas de polvo que descendían cada mañana desde las alturas de su habitación.
Ahora era cuando realmente tenía que poner en práctica todo aquello que había aprendido con el trascurso de los años: tratarse a sí mismo como si fuera su mejor amigo, sin juzgarse, sin culparse, sin destrozarse por dentro. No podía cambiar nada de lo sucedido hacía horas, sólo le quedaba afrontarlo, y ese esa era la clave que debía descubrir.
Había oído mil y una veces que la esperanza era lo último que se perdía, pero hasta entonces sólo había sido una de esas frases que quedaban desgastadas de tanto usarlas. Sin embargo, ahora había comprendido el completo significado de ella. No era una frase de débiles, sino de los valientes que se aferran, de los que creen en que la probabilidad del 0.01%. Mientras haya una mínima probabilidad, es posible.

El mapa del tesoro

El abuelo siempre está con las batallitas a cuestas, recuerda tan bien lo acontecido hace 50 años, pero tan débilmente lo que ha hecho hace 10 min que me pregunto si sus neuronas habrán decidido adaptarse al mundo actual e independizarse totalmente de la realidad, requisito de este nuevo milenio. Quizá no sea eso, sino una nueva forma de evadirse de nuestros tiempos modernos, tal vez haya decidido no prestar atención.

Y es que siempre anda con lo mismo, el Madrid de los años 40. ¿Tanto encanto tenían sus calles que son tan dignas de recuerdo? ¿Sus viandantes serían tan especialmente curiosos que necesitan aparecer en el presente? ¿O acaso sería la culpa de los sonidos y luces que las inundaban? Supongo que las sensaciones que emanaban de ellas era lo que les hacía diferentes. El elegir el destino sin prisa alguna, poder decantarse entre izquierda o derecha dándose el placer de poder perderse, corregir y volver al trayecto sin ninguna clase de preocupación, pues su elección había sido la correcta independientemente del punto al que llegara. Disfrutaba con cada paso que daba pues una nueva perspectiva del Madrid de la época observaría; con cada pensamiento de no sé dónde estoy, una nueva persona aguardaría a ser preguntada, y ésta de ser conocida. Aprendería. La tranquilidad era el denominador común en este mar de dudas geográficas.

Y bien, qué tenemos de tranquilidad en la actualidad. Prácticamente llevamos nuestra vida en los teléfonos móviles, llevamos el mundo en ellos, una ojeada al mapa en internet y listo; ni un segundo de incertidumbre he de permitirme. Como tengo poco tiempo, saldré con menos anticipación, pues total ya me encontraré a Ana que me guiará al lugar en cuestión. Y esto termina en un gran desconcierto e inseguridad, en miedo por avanzar por nosotros mismos. ¿Por qué no nos damos el placer de poner nuestros cinco sentidos en acción y prestar atención? ¿Por qué no por una vez en nuestras vidas intentamos hacer algo sin depender completamente de lo que el guía de turno/medios electrónicos nos dicten? ¿Por qué no consentimos la posibilidad de perdernos durante unos minutos?

¿Ninguna vez lo has hecho? Pues deberías probarlo. Prueba a quedarte alelado en una conversación con alguien, dejándote llevar por aquello que a tus pies decidan. Prueba a despertar de ese fabuloso espejismo real, prueba a saber volver al punto inicial. Prueba a ir sólo y descubrir lo que eres capaz de hacer sin necesidad de un plano en la cabeza, prueba a inmiscuirte por cada esquina, descubre el mundo con tus cinco sentidos, aprende, déjate llevar.

No me extraña que el abuelo mire hacia otro lado…

Luces

En muchas ocasiones, si no es la mayor parte del tiempo, no nos paramos a considerar la importancia de la vida, el amor a la vida. La vida nos es una serie de sucesos concatenados, segundo que sigue a otro, una hora más, un día menos. No nos paramos a pensar, y es que el tiempo corre y el pensar no tiene cabida en esta cuenta atrás.
Sin embargo, hay algo que nos marca un día cualesquiera, un día que ya de por sí es diferente. Son las palabras las que resuenan en tus pensamientos, las que te hacen caer en un gran descubrimiento que cambiará la historia de tu humanidad.
Mientras que el fulgor de las luces de la calle iba aumentando, los posos de café iban marcando el rumbo de la conversación. Luces. Tristeza, melancolía, pensamientos en reacción, complementariedad de bases, impulso al infinito, explosión de tu ser.
Y así, ya, de repente, tu dirección ha variado en este lugar.
Gracias.